13 de noviembre de 2002, S.O.S. Siglas que resuenan en los oídos de la tripulación. Mensaje desesperado que rezan cuando ven que las olas que embisten a un Prestige herido rasgan su piel de acero. Olas que rugen, clavando sus garras y haciéndole verter lágrimas de fuel denso.
A lo lejos los hombres en diminutas barcazas observan como el cielo aboca su rabia rota, en ese amasijo de hierros. Como el infierno se vuelve mar para castigar los sin sentidos. De pie junto a sus hombres, el capitán muy pálido, llora, no solo por lo que contemplan sus ojos, si no, por las desgracias que han de venir. Ese manto negro que acechará a la vida y a la belleza de una naturaleza ultrajada.
DORADA
