13 de noviembre de 2002. SOS. Ni siquiera el segundo diluvio limpiaría toda esta mierda. El mar vomita los restos de nuestra borrachera colectiva. Somos el cáncer de la Tierra y la metástasis hecha chapapote inunda las arterias arenosas de nuestro centro vital. Demasiado deprisa, muere todo. Vestidos de blanco, los leucocitos se afanan por fagocitar la necrosis. Las pardelas buscan un hueco entre los parches viscosos. Un patchwork siniestro es nuestra bandera pirata. En lugar de palomas con ramas de olivo, hay gaviotas con el pico sellado. ¿Quién va a poder perdonar estos pecados mortales, sellados con el pegamento de la extinción? Un cormorán me mira
Salamandra de Jalapa
